Le front buté de la machine, lucide et calme, s’avance et bouscule toutes les illusions.

Poumons, pompes, courroies, transmissions, tubulures… et la machine avance toujours

Elle mâche, malaxe, rumine. Dans ses entrailles sombre la nuit

Et ne laisse derrière elle que des traces, qui partiront aux premières pluies …

Caillou, 5 mai dernier.